Seltsamerweise ist das meine Lieblingszeit …

Neuankömmlingen in Brüssel zeige ich gerne „À la Mort Subite“ …

In meinem Heft beginne ich meine Gedichte niederzuschreiben …

Oft bleibe ich spät in der Nacht am Tisch sitzen

Doch eines Tages trennten sich unsere Wege …

Komm näher, verändere deinen Standpunkt, dein Licht.

Niemand aus meiner Familie hätte es gewagt …

Aus meinem Traum bin ich in deinen gekippt

Die Atmosphäre im l’Hôtel war cosy an diesem 6. Mai

Und wenn du einen Fimmel hast …

Nach unseren Träumen kam die Zukunft.

…in Bordeaux einen afro-karibischen Lesezirkel ins Leben zu rufen.

ihr werdet über euer Leben reden, über das, worauf ihr Lust habt …

Ich hingegen setze mich allein an die Bar …

Ich suche ständig nach neuen Stränden …

lass dich mitreißen zu den zombie-zonen …

…ich wollte sie auf sanfte Weise in flagranti erwischen …

Wenn ich jedoch in einem Café wie diesem sitze, …

Dieser Ort ist vor allem der Ort der ersten Seite für ein neues Buch, …

Bücher schreiben? Ich?

Und dann strömt diese Brise herein, …

Die Frage, die sich heute stellt …

Worte und Ideen flirren noch und noch durch das kleine Lokal.

Das ist wie Magie.

… Wenigstens Hrabal ist immer da.

Ich spitze nicht die Ohren, möchte nicht indiskret sein …

Et voilà …das Leben!

Es gibt Punsch in Einmachgläsern …

Es gibt noch so viel zu bereden.

Denn man ist selten pink.

So laufen die Dinge vorüber

Es war ein angenehmer Moment …

Und wenn wir uns vor dem, was da abbrennt, in Sicherheit bringen?

Ich denke an all die Cafés, die zu meinem Leben gehört haben.

Man ist ja immer auf der Suche nach dem perfekten Lokal.

Wie kann man auf einem Foto sagen, dass der Feminismus ein politischer Kampf ist?

Es ist schon halb drei

Ein Café ist eine Universität „in taberna“, …

»Café Tabac«! Ist das ein Name?

Ehrlich gesagt bekomme ich ein wenig Herzklopfen …

Das Rütteln vor der Stille

… wie eine Schreibfeder im Tintenfass.

… was ist ein ort.

Es hat mir die Sprache verschlagen

Schreiben ist eine uferlose Welle.

Solange man darüber reden kann, …

Eine pittoreske Figur der Westküste, Underground-Poet des Suffs, …

ich bin safe gelandet im Spam-Ordner

… als ich glaube zu sehen, dass eine kleine Nähmaschine auf dem Boden vorbeifährt.

… wie eine Schleuse zwischen Identität und Andersartigkeit.

die Teegenießerin im Kaffeetempel

… ist unverstellt, nicht gestellt.

In Paris sein, so umringt und so allein, …

Tee-Tête-à-Tête

Der Geometrie entkommen.

Ihr kleiner Arsch hat es schön warm …

Warst Du nervös? Ich war es bestimmt.

… vielleicht bin ich aber auch nur eine Art Möbelstück …

Ein Ort, der mit Erinnerung beladen ist, der sie aber nicht kultiviert.

Vielleicht muss auch die Luft ein wenig flirren von der Hitze, …

Irgendwann macht es Klick …

„Gemma zum Schlembach“

Sein Finger zeigt auf einen Fleck auf der Tischplatte …

Der Tanz des heißen Dampfes …

Im Café lese ich, aber ich schreibe nicht.

Und auch die Erinnerungen, immerfort die Erinnerungen.

ins kaffeehaus sind alle gegangen.

… wenn wir stattdessen über die Liebe sprechen.

Um Alain zu treffen, …

Ich versank in den Anblick zweier alter Damen, …

Eine Behauptung und grammatikalische Herausforderung.

(was wir nicht lesen können, nur schreiben)

Ich hatte plötzlich Lust auf ihn zuzugehen, …

Ich mag die unsichtbaren Grenzen, …

Nur das skurril, auf das skurril ist Verlass.

Kondensat

… in diesem Café habe ich mein „Schwalbennest“ gefunden.

Die Nacht ist feucht …

Als ich neulich durch die Straßen von Paris spazierte, …

Wieder ist es zwei Uhr früh, …

Repräsentation, Repräsentation, Repräsentation.

… was die Leute machen, und nicht, was sie sagen.

Jeden Montag spielten sie im Cafe.

Während des Foto-Shootings war es ganz still.

Ich sitze in einer windlosen Hülle, …

Du bist wie ein alter Herr …

Unmöglich, sich zu erinnern, wenn es keine Erinnerungen gibt.

In einem Café schreiben.

ich bezeuge …

Kennen Sie eine Sehnsucht?

Es gab keinen Konferenzraum, …

Vielleicht dieser magische Moment, …

… für einen kurzen Moment das Gefühl, alles richtig zu machen.

Drei Stunden lang war die Buchhandlung Les Parleuses schwarz verhüllt, …

Du wirst Hausmann. Da kannst du jeden Abend ein Stündchen tippen!

Erst essen im einen, dann enden im anderen.

Erst nehmen sie dir den Atem, dann führen sie zu den Bildern.

Ich weiß nicht, lieber Alain, wie du es geschafft hast, …

Ich sah meine Hand altern …

Für mich gehören Kaffee und Buch zusammen.

… da ging es darum, nicht weich zu werden

Alles beginnt mit einem Ende der Nacht …

Am Hofende, am Katzentisch, …

Auf einmal purzeln Wörter raus …

Worte wie losgelassene Hunde.

Ihre Art ihn anzusehen, …

Wenn man vernünftig ist …

… ich dachte, es wäre ein attraktiver Ort für Alain, den Fotografen.

das Kaffeehaus ist kein Friedhof

Nichts dergleichen findet man bei mir.

Wie es auch ist …

Der sitzt jetzt noch als Statue an seinem Stammplatz.

verhör: zu laternen und täuschungen

Viele Dinge sind zwischen uns vorgefallen …

Es ist keine Heldenstunde, …

„Ich bin Raum, bin der Rhythmus, …“

Wie ein blinder Akrobat …

… nur das Schreiben an sich scheint ihr tröstlich.

Dunkel, dunkel ist der Himmel, während der Blick das Licht sucht, …

Wie eine Kellnerin breitete meine Mutter die Tischdecke über das Holz …

Wie ein Lachs kehre ich zurück …

und du tanzt …

Die Sirenen der Bombenangriffe …

heiß wie die Hölle, …

Ich hatte nie zuvor etwas Schöneres gesehen. …

Du denkst: Welchen Abstand wird er zwischen uns legen?

… ich sortiere die Gedanken nach Bequemlichkeit …

Ein Kaffee mit Sahnehäubchen, unberührt …

Und die Ampel ist rot …

geruch von trauerlilien in den augen …

Er zog ein, als die Hühner nur noch drei Wochen zu leben hatten.

Nur noch eine Tasse Kaffee …

Ob ich überhaupt noch glücklich sein kann, …

Salvenschuss, Turmschlag, es war Krieg.

Am Licht bin ich noch nicht leergeschrieben. …

DAS IST KEIN SPIEL …

Sich in der Fremde neu erfinden, ist so ein Spruch, so eine Lüge. …

Cremeweiße Wände, pastellgrüne Sofa-Überzüge und ein Parkettboden …

Das Leben ist da, …

Ich halte den tag, als würde er bald brechen …

Es gibt diese Tagesanfänge, …

Ein neuer Zustand. Man müsste es besser unter Kontrolle haben …

stein sein

EINE SYMBIOSE, haben wir gehört …

der Muschelgrund ein Bienenstock …

Ich weiß nicht wohin …

Und dann greif die Rinde an …

Es ist kurz nach 11 Uhr …

Ich würde eintreten, wenn ich könnte …

wie: die Nägel gegen den Holzlack stemmen …

Ich als Gemälde .:.

Und wir schwammen im kalten See, weißt du noch? …

Du sitzt neben mir so dicht …

Ich stehe hier nicht auf der Bühne …

Als ich begriff …

du erzählst vom Takt der Wählscheibe, vom Wählton und diesem immer wiederholenden Auflegen, als du versuchtest den Mut zu finden anzurufen …

… und ich möchte ihr die Striche um den Bauchnabel malen, ich möchte sie fragen, ob sie dich ab und zu mit einem EXIT Schild verwechselt …

Ich habe das Gehenlassen geübt …

… Zum Trost all dessen,
was nicht sein darf.

Der Kuchen in diesem Café tröstet über das Erfahrene und Überstandene hinweg …

Es könnte auch anders sein …

But you, you had a dream once.
So make it come true.

Wir kommen auf die Welt und damit beginnt das Warten…

Und das Kaffeemehl sind alle einzelnen Sekunden, die ich hier gewesen, hier geworden bin…

Dann ging die Tür auf, sie standen im Café Rabe…

Sie servierte gern Sommer auf weißem Porzellan…

Die Farben beneiden Schwarzweiß…

Jeder Mensch hat sein Kaffeehaus…

Im Café saß ein Mann…

Zu der Zeit, als es noch keine Salzstangerl ohne Salz gab,…

„Vier Dinge sind es, die wir jetzt beachten müssen“, …

Das Neon der Schilder schießt in Lux wie Tinte in Wasser…

Ich sage jetzt verwegen, schreiben und Radfahren gehören zusammen…

Im Land der Rosen und Nachtigallen…

Unendliche Veralterung, die Langeweile räkelt ihre Ausschweifungen, Belieben des Wartens im exakten Mittelpunkt der Seele…

du, der sich nicht bewegt…

Ein Café auf der Suche nach Autoren…

Ein Windzug kam auf, fegte ihr das Gesicht frei…

Die Café-Terrasse gärt – Fortsatz eines unsteten, zu Ende gehenden Traums…

Seit einiger Zeit schon sitze ich, wenn ich in Hamburg bin, am Morgen im Café Leonar am Grindelhof…

Das Kaffeehaus ist mein Sehnsuchtspol…

Seine große Liebe zum Café Möbel liegt bestimmt darin begründet, dass der Schriftsteller hier seine Art zu sein bewahrt fühlt…

Der Schriftsteller liebt sie alle, die Kellnerinnen des Café Möbel, wenn er auch nicht mit Sicherheit sagen kann, ob das auf Wechselseitigkeit beruht…

Heute Abend verwirrt. benommen von der langen reise. ein einfaltspinsel am fuße einer ikone…

Die wandelnde Seele einer Frau.
Zu diesem Zeitpunkt wird ihr Name vergessen sein

Ich betrete das Café.
Gehe ich gerade? Ich stolpere so dahin…

Der Mann im Spiegel
weiß noch nicht…

So saß unser Held also am Cafétisch, oh ja! Sehr in Anspruch genommen vom Spektakel…

Kaffeehäuser, ich weiss nicht. Genau genommen mag ich keine Kaffeehäuser…

Ich liebe die Stadt, so wie andere das Land lieben…

Ich lasse dir die Worte.
Als ich dich zum ersten Mal sah, dachte ich, dass ich dich früher hätte treffen sollen…

Fotositzung für Alain. Ich bin besorgt, dass er nicht zufrieden sein könnte. Ich versuche, dem schwarzen Blick des Objektivs zu entkommen…

SERKALO
-.-.-.-.-.-.–.—.- -.—.–.-.-.-.-.-.-
von nun an kannst du sprechen…

Augenkaviar
tausende kleinen Augen…

Kaffee(ER)satz mit Pronomina
ein „ich“
wollte schreiben…

Etwas aufgedonnert und auf Absätzen schwankend aus dem Straßenlärm rein…

tageseinteilung
bevorzugen:
dem wertvollsten
die hoffnungslosigkeit

Der Wald aus vielen Pflanzen und Garderobenständern
vom Windfang geschützt…

Für Alexander Lotzman
Am Anfang des dritten Jahrtausends…

Ich kenne genügend Vogelleichen, ich habe früher gerne Vogelbabys aus ihren
Nestern entfernt…

sapiosexueller ubiquitärer postphilofetischismus…

Das Ende der Nachkriegszeit
Als sie alle weg waren oder tot…

(misslungene Annährung an ein Motiv)
Eine Stricherl-Liste hineingemalt in Mayröckers Abschiede…

Weg von den Sprachen und Farben,
von den Klängen und Durchsagen…

Am Strand der fabelhaften Welt der Anämie
bedeckt mit frisch bezogenen Lebensläufen…

Sie und ich auf der Suche nach dem Ort mit der richtigen Musik…

im Salettl = Café : ich sollte meine Blicke ins frz.Objektiv richten…

Der Blick soll schweifen können, bis er sich festhaken mag…

im windfang
bis in auf oft auf…

versuche, meiner fremdheit zu entgehen…

Vom Land mit dem Zug in die Stadt. Am Wegesrand lagern die Banditen…

Krähen
Des Winterhimmels schwarze Tränen…

Da sitzt er noch immer im Café und hört den Leuten zu…

Helmut Eisendle, Gert Jonke und Werner Kofler sagten, sie würden sicher noch vorbeikommen…

Wir bestellten Grüntee. Jedes Mal, wenn die Tür aufging, sah ich auf…

Ich liebe die Diebe…

Zum Fenster hinaus und
alles still, das Haus bewegt sich nicht…

und es singen die lieder…

Wie eine Fremde sehe ich dich an…

Jeder Tisch ist eine Insel in einem Meer der Zeit…

Nein, leicht war es nicht mit ihm…

Ein Stammgast setzt sich an seinen Platz, auch wenn dieser noch nicht aufgeräumt ist…

Der Raum zwischen uns ist spiegelglattes Parkett, ein Warten auf Glück, Perfektion und Leidenschaft…

Sanftes Zeiterlebnis…

Sie kam mit dem Zug aus der Stadt der Liebe und schickte ein Bild dorthin zurück…

Du liebst
Was dir am nächsten und was dir ein wenig fremd…

„Warum kommst du hier her?“, fragt A…

in ein wiener kaffeehaus trat einmal vor langer zeit ein busy businessman made in germany…

die klänge der letzten nacht…

Wie auf Reisen leben, Kaffee trinken und schreiben…

Woran ich denke. Daran!
Zu mir selbst zu erwachen…

Ich kann mir nicht vorstellen…

im zweiten war das Essen besser organisiert als im ersten…

fast wäre die zeit stehen geblieben.
im kaffeehaus neben dem gugelhupf…

Nein, besonders war es nicht…

gedämpft die saiten
der akkord verhallt…

angstmoos
bleibt streckenweise…

Die Polizei kann die Menge nicht mehr zurückdrängen. Charlie Chaplin steigt aus dem Zug…

Entgegen der Unvernunft…

Wie Gold und Käfig…

Gemeinsam
Wie Mutter und Kind…

In Kafkas letzter Erzählung beschreibt ein Dachs seinen Bau…

Bücke dich, sonst prellst du dich, am Türstock und am Lauf der Zeit…

Bist du zuerst
Ein Name nur…

Als ihm der Zahnarzt erläuterte, er dürfe erst in sieben Jahren wieder zur Mundhygiene…

Drei Kugeln und keine Touristen
Sie spielen am Rande der Stadt…

Wie eine gute Chefin geht sie niemals in Pension. Ihre Macht missbraucht sie nicht…

Im Kaffeehaus steht die Zeit scheinbar für einen Moment lang still trotz des Trubels…

Jemand hat die Weisheit in Stücke geschnitten…

Immer mit Wünschen…

Ich will niemals verstehen…

mit rädern an den wänden, irgendwo…

natur in vasen
eingefangen stolz…

am selben tisch
immer am selben platz…

Angesagt, nicht angenehm, sitzt sie im Licht…

Und so lang ich nicht weiß…

Angesichts des aktuellen Scherbenhaufens fragte sie sich, wie mit den Restbeständen umzugehen sei…

Ist dies ein Ort, an dem wir leben, atmen, lieben…

sitzt
liest…

So nah so sanft…

Zwischen Tönen bleibt inzwischen keine Zeit zu weinen…

Auf diesem Kontinent
Macht ein Koffer…

Zu deinem Bild, fast schon vergessen…

Die erste Violine aus dem Adagio streifte behutsam ihr Gehör…

Sie weiß, wo es authentisch ist und wie die Menschen der Umgebung leben…

Zeigt sich, verbirgt sich…

Zufällig kamen wir nebeneinander zu sitzen…

Zur falschen Zeit am falschen Ort…

Eine Lehrerin wird…

Übergangszonen beherbergen alles…

Sind deine Wimpern echt? fragt er…

„Madame“ sagt ein Kellner im ersten Bezirk zu einer, die aussieht wie Ally Mc Beal…

Schneewittchen hat die Tische aufgestellt…

Im Stammcafé der Stars arbeitet sie die ganze Nacht als Statistin eines Films…

du sagst, ton français est impeccable…

Sie fragt
nach dem Grund, geblendet…

Er denkt an sein Leben, an die Lieben, an die Welt…

Die Menschen die uns nah sind
sind uns unendlich fern…

Ob ich das Café Kafka kenne, fragt A…

Seine Welt ist süß
sauber, pur und willig…

A. ist nervös
er dachte sie kämen vom Land…

An jenem Tisch in jenem Dorf in jener Stadt…

Frauen der Stadt
fliehen das Dorf…

Die Beobachterin –
A. fotografierte sie schon vor Jahren…

Du folgst deinen Eltern
Schießt einen Ball gegen die Mauer…

Er erzählt ihnen die halbe Wahrheit über die Entstehung der Gegenwart…

Ein Zug von Paris, ein Zug nach Paris…

Da es regnet hat die Straßenbahn Verspätung…

Er blickt durch sie wie durch kristallines Glas…

Der erste Mann sieht in das Auge des Orkans…

Als eine von vielen die erste wartet sie schon lange auf ihn…

Es gab eine Zeit, da schnitt
ein Fluss eine Stadt…

Du siehst mich vorwurfsvoll an…

Sie schreiben, liebt er mich oder liebt er mich nicht…

Menschen der Stadt…

Durch eine Doppeltüre betritt ein ängstlicher Optimist einen spärlich beleuchteten Raum…

Ein Wiener Kaffeehaus
Klassisch, zeitlos, immer schon da…

Auf einem Sessel, der seiner Erfahrung müde ist, wartet A…

Er wollte nicht kämpfen in der Arena der Welt…