Il y a encore tant de choses à se dire.

Car on est rarement rose.

C’est ainsi que les choses passent

C’était un moment agréable…

Et si on se mettait à l’abri de ce qui crame ?

Je pense à tous ces cafés qui ont fait partie de ma vie.

On est toujours à la recherche du café idéal.

Comment dire, en une photo, que le féminisme est un combat politique ?

Il est déjà deux heures et demie

Un café est une université « in taberna »…

« Café Tabac » : est-ce un nom ?

En vérité, j’ai un petit battement de cœur…

Les secousses avant le silence

… comme une plume dans un encrier.

… qu’est-ce qu’un lieu.

Le souffle coupé

L’écriture est une vague sans fin.

Tant qu’on peut en débattre…

Figure pittoresque de la Côte Ouest, poète underground de la biture…

j’ai atterri en sécurité dans le dossier des spams

…quand je crois voir passer une petite machine à coudre sur le sol.

…et comme un sas, entre l’identité et l’altérité.

moi l’amatrice de thé dans le temple du café

…n’est pas feinte, n’est pas posée.

Être à Paris, si entourée et si seule…

Un thé tête-à-tête

Échapper à la géométrie.

Votre petit cul est bien au chaud…

Tu étais nerveuse ? Je l’étais certainement.

…ou peut-être que je ne suis qu’une sorte de meuble…

C’est un lieu chargé de mémoire mais qui ne la cultive pas.

Peut-être que l’air doit aussi vibrer sous l’effet de la chaleur…

À un moment il y a un déclic…

« On va au Schlembach »

Son doigt pointe sur la table une tache…

La danse de la vapeur…

Au café je lis mais n’écris pas.

Et les souvenirs aussi, et les souvenirs toujours.

tout le monde allait au café.

Et si on parlait d’amour plutôt.

Pour rencontrer Alain…

J’étais plongé dans le spectacle de deux vieilles dames…

À la fois une affirmation et un défi grammatical.

(que nous ne pouvons pas lire, juste écrire)

J’eus soudain envie d’aller vers lui…

J’aime les frontières invisibles…

Il reste seulement le Skurril, lui, il est fiable.

Condensé

… j’ai trouvé mon « nid d’hirondelle » dans ce café.

La nuit est humide…

En flânant dans les rues de Paris…

Il est de nouveau deux heures du matin…

Représentation, représentation, représentation.

…ce que font les gens, plutôt que ce qu’ils disent.

Tous les lundis, ils jouaient au café.

Pendant la séance photo, tout était calme.

Je suis assise, protégée du vent…

Tu es comme un vieux monsieur…

Impossible de se souvenir quand il n’y a pas de souvenirs.

Écrire dans un café.

je témoigne…

Êtes-vous nostalgique ?

Il n’y avait pas de salle de réunion…

Peut-être ce moment magique…

… un bref instant le sentiment de bien faire les choses.

Pendant trois heures, la librairie Les Parleuses a été drapée de noir…

Tu seras homme au foyer. Tu pourras taper à la machine une petite heure tous les soirs !

Manger dans le premier, puis finir dans le second.

Les marches, raides, te coupent le souffle d’abord, puis t’amènent vers les tableaux.

Je ne sais pas, cher Alain, comment tu as fait…

J’ai vu ma main vieillir…

Pour moi, livres et café vont de pair.

…où il s’agissait de ne pas se laisser attendrir

Tout commence par une fin de nuit…

De la table au fond de la cour…

Tout à coup, les mots dégringolent…

Les mots en chien.

Sa manière de le regarder,…

Si on est bien sage…

… j’ai pensé que ce serait un endroit attractif pour Alain, le photographe.

le café n’est pas un cimetière

On ne trouve rien de tel chez moi.

Quoi qu’il en soit…

Aujourd’hui encore, il y est assis sous forme de statue à sa place habituelle.

interrogatoire : à propos des lanternes et des illusions

Beaucoup de choses se sont passées entre nous…

Ce n’est pas une heure épique…

« Je suis l’espace, je suis le rythme… »

Comme un funambule aveugle…

…seul l’acte d’écrire lui semble réconfortant.

Sombre, sombre est le ciel, tandis que le regard cherche la lumière,…

Telle une serveuse, ma mère mettait la nappe sur le bois…

Comme un saumon, je reviens…

et tu danses…

Les sirènes des bombardements…

chaud comme l’enfer…

Je n’avais jamais rien vu de plus beau.

Tu penses : Quelle distance va-t-il mettre entre nous deux ?

…je trie les pensées par confort…

Un café avec une pointe de chantilly, intact…

Et le feu est rouge…

Odeur des lys de deuil dans les yeux…

Il a emménagé alors que les poules n’avaient plus que trois semaines à vivre.

Une dernière tasse de café…

Est-ce que je peux encore être heureuse…

Tir de salve, attaque sur la tour, c’était la guerre.

À la lumière, je ne suis pas encore vidée de tous mes mots…

CE N’EST PAS UN JEU…

Se réinventer à l’étranger, c’est une sorte de dicton, de mensonge…

Des murs blanc crème, des canapés vert pastel et un sol en parquet…

La vie est là…

Je retiens le jour, comme s’il allait se briser…

Il est de ces débuts de journée…

Une situation nouvelle. Il faudrait pouvoir prendre plus le contrôle…

être pierre

UNE SYMBIOSE, nous a-t-on dit…

un lit de coquillages une ruche…

Je ne sais pas vers où aller…

Et puis, agrippe l’écorce…

Il est 11 heures passées…

Si je pouvais, j’entrerais…

comment : enfoncer les ongles dans le vernis du bois, …

Moi comme un tableau .:.

Et nous nagions ensemble dans le lac froid, te souviens-tu ?…

Tu es assis à côté de moi si près…

Je ne me trouve pas ici sur scène…

Quand je compris…

tu parles du rythme du cadran, de la tonalité et de cet écouteur qu’encore et encore tu raccroches alors que tu tentais de trouver le courage d’appeler…

… et je veux peindre ces points autour de son nombril, je veux lui demander si elle te prend parfois pour un panneau EXIT …

Je me suis entraînée à lâcher prise…

…Pour me consoler de
tout ce qui n’est pas possible.

Le gâteau dans ce café console au-delà des épreuves vécues et survécues…

Cela pourrait tout aussi bien se dérouler autrement…

But you, you had a dream once.
So make it come true.

Nous venons au monde et l’attente commence…

Et le café moulu est fait de chacune des secondes, où j’étais ici, où je suis devenu ce que je suis…

Puis la porte s’ouvrit et ils se retrouvèrent dans le café Rabe…

Elle aimait bien servir l’été dans de la porcelaine blanche…

Les couleurs jalousent le noir et blanc…

Tout le monde a son café préféré…

Dans le café était assis un homme…

À l’époque où les Salzstangerl sans sel n’existaient pas encore,…

« Il y a quatre choses, que nous devons dorénavant respecter »…

Le néon des enseignes se dissipe en Lux comme l’encre dans l’eau…

Je le dis hardiment, écrire et faire du vélo forment un tout…

Au pays des roses et des rossignols…

Obsolescence infinie, l’ennui lézarde ses divagations, gré de l’attente à l’exact centre de l’âme…

toi, qui ne bouges pas…

Un café en quête d’auteurs…

Un courant d’air se fit sentir, dégagea les cheveux de son visage…

La terrasse du café fermente – queue de rêve instable et finissant…

Depuis quelque temps déjà, lorsque je suis à Hambourg, je m’installe le matin au café Leonar…

Le café est mon aimant nostalgique…

C’est sans doute parce qu’il sent son mode d’être préservé que l’écrivain aime tant le café Möbel…

L’écrivain les aime toutes, ces serveuses du café Möbel, bien qu’il ne soit pas certain que la réciproque soit fondée…

Confus ce soir. étourdi par le long voyage. un simple d’esprit au pied d’une icône…

L’ âme vagabonde d’une femme.
À ce stade, son nom aura été oublié…

Je rentre dans le café.
Est-ce que je marche droit ? Je titube…

L’homme dans le miroir
ne sait pas encore…

A la table du café notre héros se tenait assis, eh oui ! Très absorbé par le spectacle de ce qui l’entourait…

Les cafés, je sais pas trop. En fait, je n’aime pas les cafés…

J’aime la ville comme d’autres aimeraient la campagne…

Je te laisserai les mots
La première fois que je t’ai vu, j’ai pensé que j’aurai du te rencontrer bien avant…

Séance photo pour Alain. J’ai peur qu’il ne soit pas satisfait. Je cherche à échapper au regard noir de l’objectif…

SERKALO
-.-.-.-.-.-.–.—.- -.—.–.-.-.-.-.-.-
dorénavant tu peux parler…

Caviar de pupilles
Des milliers de petites pupilles…

Marc de café pronominal
un “je”
voulait écrire

Légèrement pomponnée quittant la rue bruyante en équilibre sur les talons aiguilles pour rentrer…

planning
privilégier :
au trésor
la désespérance

La forêt protégée du vent
Par nombre de plantes et de porte-manteaux…

Pas de version française disponible

J’ai déjà vu assez de cadavres d’oiseaux, dans le passé, j’aimais bien récupérer les bébés oiseaux dans leur nid…

Postphilofétichisme sapiosexuel ubiquitaire…

La fin de l’après-guerre
Quand ils furent tous partis ou morts…

(approche manquée)
Un décompte griffonné dans le recueil Abschiede de Mayröcker…

Se détacher des langues et des couleurs,
des sons et des annonces…

Sur la plage du monde fabuleux de l’anémie
couverte de CV fraîchement mis à jour…

Elle et moi, à la recherche de l’endroit avec la bonne musique…

Pas de version française disponible

Le regard doit pouvoir glisser, jusqu’à ce qu’il ait envie de se fixer…

im windfang
bis in auf oft auf…

Tente d’échapper, étranger à moi-même…

De la campagne à la ville en train. Au bord de la route veillent les bandits…

Corneilles
Du ciel d’hiver des larmes noires…

Là il était toujours au café et écoutait les gens qu’il n’aimait pas…

Helmut Eisendle, Gert Jonke et Werner Kofler ont dit qu’ils viendraient sûrement prendre un verre…

Nous avons commandé du thé vert. À chaque fois que la porte s’ouvrait, je levais les yeux…

J’aime les voleurs…

Regard par la fenêtre, et
tout est calme, la maison immobile…

et résonnent les choeurs…

Comme une étrangère, je t’observe…

Chaque table est une île dans un océan du temps…

Non, ce n’était pas simple avec lui…

Un habitué s’assoie à sa place, même si elle n’a pas encore été débarrassée…

Entre nous, un parquet glissant, une attente de bonheur, de perfection et de passion…

Douce sensation temporelle…

Elle est arrivée par le train de la ville de l’amour, et y a renvoyé une image…

Tu aimes
Ce qui t’est proche et un peu étranger…

« Pourquoi viens-tu ici ? », demande A…

un jour, il y a fort longtemps, un homme d’affaires affairé made in germany…

les sons de la nuit passée…

Comme voyager, boire un café ou écrire…

À quoi je pense. À ça !
S’éveiller en moi-même…

Je ne peux imaginer…

durant la seconde, les repas étaient mieux organisés que durant la première…

le temps se serait presque arrêté.
dans le café à côté du kouglof…

Non, il n’y avait rien eu de spécial…

les cordes en sourdine
l’accord résonne…

marécage de peur
reste tapi…

La police ne peut plus repousser la foule. Charlie Chaplin descend du train…

À l’encontre de la déraison…

Comme l’or et la cage…

Gemeinsam
Wie Mutter und Kind…

Dans le dernier récit de Kafka, un blaireau décrit son gîte…

Baisse-toi, ou tu vas te heurter contre la porte et le cours du temps…

Avant tout un nom
Rien qu’un nom…

Pas de version française

Trois boules et aucun touriste
Ils jouent en marge de la ville…

Elle ne prendra jamais sa retraite, et comme les bons patrons, n’abuse pas de son pouvoir…

Dans le café viennois le temps semble suspendu pour un long moment malgré l’agitation qui y règne…

Quelqu’un a coupé la sagesse en petits morceaux…

Souhaits et intentions…

Je ne veux jamais comprendre…

Avec des vélos aux murs, quelque part…

nature en vase
fière capturée…

à cette même table
toujours à la même place…

Attirante, pas facile, assise dans la lumière…

Et tant que je ne sais pas…

À la vue des morceaux brisés, elle se demanda que faire de ces débris…

Est-ce un lieu où nous vivons, respirons, aimons…

assis
lit..

Si proche si douce…

Entre les tons ne reste entretemps plus de temps pour pleurer…

Sur ce continent
La valise nous transforme…

A la vue de ta photo, l’intemporalité comme oubliée…

Le premier violon de l’adagio effleura doucement son oreille…

Elle connaît les lieux authentiques et sait comment les gens du coin vivent…

Se montre, se cache…

Par hasard nous sommes assis côte à côte…

Au mauvais moment, au mauvais endroit…

Une enseignante devient…

Les zones de transit regorgent de tout…

Il demande : ce sont des vrais cils ?…

« Madame », dit le serveur dans le 1er arrondissement à celle qui a des airs d’Ally Mc Beal…

Blanche-Neige a dressé les tables…

C’est au café des stars qu’elle travaille toute la nuit comme figurante…

tu dis dein Französisch ist tadellos…

Elle demande pourquoi
aveuglée…

Il pense à sa vie, aux amours, au monde…

Ceux qui nous sont proches
nous sont si éloignés…

Si je connais le café Kafka ? Voilà ce que me demande A…

Son monde à lui est doux
propre, immaculé et obéissant…

A. est nerveux
il les avait imaginées venant de la campagne…

À cette table, dans ce village, dans cette ville…

Les femmes de la ville
fuient le village…

L’observatrice-
A. l’a immortalisée il y a des années déjà…

Tu suis tes parents,
Joues au ballon contre le mur…

Er erzählt ihnen die halbe Wahrheit über die Entstehung der Gegenwart…

Un train de Paris, un train pour Paris…

Avec la pluie, le tramway est en retard…

Il voit en elle comme à travers un verre de cristal…

Le premier homme voit à travers l’oeil du cyclone…

Parmi tant, elle est la première qui l’attend depuis longtemps…

Il fut un temps, où
un fleuve départageait une ville…

Tu me regardes avec cet air réprobateur…

Elles griffonnent il m’aime ou il ne m’aime pas…

Les hommes de la ville…

Par une porte à double battant, un optimiste inquiet pénètre dans une salle faiblement éclairée…

Un café de Vienne
Classique, intemporel, depuis toujours là…

Assis dans un fauteuil ayant trop vécu, A. m’attend au café Bendl…

Il ne voulait pas combattre dans l’arène du monde…